Il ne reste que cinq des six lettres,
Sang séché
qui lacère un œil rond,
Las de veiller
Sur la baie
Las de pleurer
Sur l’Histoire
Las de contempler
la nuit.
Darboussier s’est tue.
Il ne reste que des lambeaux,
chabin affadi, terni,
sur des murs silencieux.
Une façade déchue
Que n’habillera plus
Aucun sourire
Mais les pans délabrés
Du souvenir.
Les hommes
ont déposé les lames
Et la chaleur des flammes,
De la ferraille, du rhum,
N’embrassera plus
Les chaudrons
La mélasse et les corps.
Darboussier s’est tue.
(…)
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